Cerca de la inmensa planicie que domina el acantilado.

Cerca de los cielos que me miran, sin miedo a ser sorprendido.

Cerca, lejos, aquí y ahora, siempre y nunca...

segundos, minutos, horas, días, semanas, meses, años, siglos, milenios, eones...

El todo y la nada me observan sólo a mi, aquí tumbado en la inmensa planicie.

No temo la vacuidad, no temo ser devorado por el universo que me observa.

Me siento invadir por momentos, me siento fundir con cada una de las briznas de hierba,

con cada una de las piedras que se clavan en mi espalda y penetran para fundirse con mis huesos.

Tan sólo soy un niño, pero soy valiente, he visto nacer y morir demasiados mundos.

No te temo vacuidad, no te temo ni a ti ni a los eones que te acompañan,

tampoco temo a mis demonios, ni a los dioses despiadados que se esconden tras ellos,

pues soy libre y aun puedo volar más rápido que vosotros,

soy niño, soy dios, soy la hierba, soy la tierra que me sustenta, lo soy todo y no soy nada.

Sólo conozco el amor, el odio aun no me ha podido domar.

Pero un día seré adulto y volveré a la inmensa planicie que domina el acantilado,

y entonces los cielos ya no me mirarán pues temerán que les sorprenda en su indiscreción.

aquellos segundos,  minutos, días, semanas, meses, años, siglos y eones

se escurrirán de entre mis manos sin casi percatarme.

Seguiré tumbado, mirando al universo que me ignorará, pues ya no seré su centro.

Y añoraré aquellos tiempos en que era niño, y jugaba con el tiempo, y todo era posible e imposible.

Pero a pesar de todo, seguiré sin temer a la vacuidad, a sus demonios y a los dioses agazapados,

y algo quedará de aquella lejana semilla, quizás no la perdida inocencia,

pero seguiré volando más rápido que todos vosotros y jamás me podrá atrapar el olvido,

y aunque mucho me haya dejado en el camino, seguiré conociendo sólo el amor.

No existirá odio en la faz de la tierra capaz de domarme. 

Y un día, aun muy lejano, volveré a tumbarme en esta planicie,

y me acompañareis los vivos que entonareis una oración por mi alma.

Ojalá sepáis entonces que no tenéis que llorar por mi,

pues vuelvo a la inocencia perdida de la niñez

en la que los segundos, minutos, horas, días, semanas, meses, años, siglos, milenios y eones

volverán a habitar mi Ser, mientras mi cuerpo yace entre la tierra y el cielo.

La vida pasa, o mejor dicho, pasamos por la vida sin casi darnos cuenta del desgaste a que nos sometemos con nuestro empeño en obviar  que la vida también es todo aquello que nos sucede. Nos preocupamos más de cómo deberían ser las cosas y por tanto intentamos guiar todos nuestros impulsos de cara a conseguir que ese “debería”  alguna vez sea. ¿Pero no es cierto que en ese titánico esfuerzo nos dejamos por el camino centenares de experiencias que nos suceden en ese momento y que pasan desapercibidas? ¿Es posible que estemos viviendo en futuro condicional en lugar de en presente? ¿Acaso no es cierto que en nuestras vidas la palabra felicidad no es más que un futurible? Si tomo esta decisión seré feliz, si compro esto o aquello seré feliz, pero cuando por fin dirijo mis pasos hacia su consecución, curiosamente no soy más feliz.

Llegado a este punto siempre me pregunto si existe algún secreto insondable cuyo conocimiento podría ayudar a que nuestras anodinas vidas fueran más plenas, y si  ese secreto viene a ser la última pieza del puzzle que compone nuestro ser, el eslabón perdido u olvidado que nos impide sencillamente vivir.  Siempre he soñado con ser ese arqueólogo vital que adentrándose en los yacimientos ocultos de la vida encuentre ese eslabón perdido, pero son muchos los metros y metros de escombros bajo los cuales podría hallarse esa valiosa pieza.

            El otro día leí la entrevista a un joven escritor y hacía una reflexión profunda. Venía a decir que nos negábamos a ser felices y que temíamos más a nuestros éxitos que a nuestros fracasos. Supongo que tiene mucho de verdad, y quizás sea así  porque es  más sencillo administrar el fracaso que el éxito. Siempre he creído que las vidas anodinas se sostienen en una especie de “sopor psicotrópico”. Es más fácil acostumbrarse a una vida lineal, triste y sin grandes miras, permaneciendo en ellas como víctimas de esa droga de la que  “saldremos mañana”, porque siempre nos queda un mañana mientras nos resta vida. En cambio es difícil imaginarnos en un estado de éxito o sencillamente de vida en plenitud, porque siempre nos asalta el miedo a perderlo. Si no tenemos nada jamás nos podrá ir peor, en cambio conservaremos la esperanza de que un día mejore. Si vivimos en plenitud siempre puede existir la posibilidad de perder dicha placidez.

Mientras escribo me voy dando cuenta que vivimos con el freno de mano puesto. Conducimos nuestra vida sin el objetivo de vivirla, de ir hacia delante. Nos paramos por miedo a que nos hayamos dejado equipaje en la cuneta, y vivimos con el temor de lo que nos encontraremos en la próxima curva. ¿Pero qué pasaría si nos dijeran que sólo nos resta un día de vida?  Tendríamos el límite, ya de nada nos valdría el mañana, estaríamos obligados a aceptar el aquí y el ahora, no tendríamos nada que perder y por tanto observaríamos con atención todo cuanto nos rodeara y viviríamos cada segundo, cada minuto, hora y día con total conciencia, valorando cuanto nos sucediera como lo que es, momentos irrepetibles. Pero también podría suceder lo contrario, ahondar más aun si cabe en la idea del fracaso, siendo esta desgracia la culminación de una vida anodina y sin sentido. Para mí, sin que deje de ser un misterio insondable, el eslabón perdido que podría llevarme a una vida más plena, está en el tópico de las pequeñas cosas, en las tardes de lectura en mi terraza, viendo como las cigüeñas se reúnen en el edificio de enfrente para ver morir el día. Ellas me recuerdan que en el aquí y ahora que subyace en cada pequeña experiencia de la vida se encuentra todo, y que obviar esos pequeños momentos en pos de lo que pudiera venir tan sólo nos lleva a la nada.

Solemos confundir la realidad con nuestros deseos más profundos. Nuestras ansias de una vida más plena y dinámica se topan con las limitaciones de nuestro día a día, dando por seguras e inherente a nuestro ser todas aquellas experiencias que quizás no sean más que fruto del azar. Cuando éstas tardan en llegar solemos justificarlo diciéndonos que aun no ha llegado el momento, pero que cuando estemos preparados para obtenerlas llegarán triunfantes para hacernos felices por siempre.

¿Pero, realmente es cierto que todo acaba llegando o se trata de un mero espejismo? A veces tengo la impresión de que nos reflejamos en experiencias ajenas seculares. El ejemplo más claro es el amor. Quien más quien menos, sobre todo en su juventud, ha dado por hecho que tiene un amor consagrado, tan sólo porque cree que eso es lo natural, que nos es dado por derecho.  Aunque soy terriblemente vital y emocional, hay en mi un no menos fuerte sentido práctico a la hora de encarar la vida, y aunque sólo sea a fuerza de observación pura y dura, me he dado cuenta de que quizás estemos absolutamente herrados en nuestra valoración del deseo.

¿Acaso todos tenemos derecho a la inteligencia? La respuesta es clara: filosóficamente hablando, sí, eso sería lo ideal, lo justo. ¿Pero cuál es la realidad no menos rotunda? No, la inteligencia no está repartida por igual, es algo con lo que naces, y sí, la puedes ir alimentando con el tiempo, pero existen limitaciones. De la misma manera, no todos nacemos dotados de una belleza increíble, o con una destreza ilimitada. Somos capaces de asumir esas limitaciones y en cambio damos por seguro que la experiencia del amor en mayúsculas nos llegará. ¿Pero, por qué ha  ser así necesariamente? Quizás sea debido a que la literatura siempre ha tratado el amor de una forma idealizada, poco realista, y el cine ha venido a corroborarlo más rotundamente aun si cabe.  Quizás sí hubo gente que vivió un amor pasional y además fue de por vida y con la misma intensidad que en sus primeros instantes, pero como en el caso de la inteligencia, ¿no se tratará de una posibilidad entre tantas? Puede que lo encontremos, pero también puede suceder lo contrario, quizás no lo encontremos jamás.  Lo equipararía al anterior ejemplo de la inteligencia, o al hecho de que a alguien le toque el premio de una lotería.  Hay quien tiene la suerte de que le toque, pero siempre se trata de una gota de agua en un océano de no afortunados. Así pues el amor es una más de las gracias que pueden o no llegarnos y no algo que sencillamente sucede.  Bajo mi punto de vista obedece a la eterna lucha entre deseo y realidad. John Lenon decía: “La vida es aquello que te sucede mientras tú te empeñas en hacer otras cosas”. Yo lo corroboro y creo que no es que el  amor nos falle, sino que mientras lo vivimos nos empeñamos en que éste ha de ser otra cosa diferente. Siempre le falta algún detalle nimio que lo haga perfecto. Partiendo de esta base me doy cuenta de que quizás si exista el amor, no necesariamente lleguemos a encontrarlo, pero quizás habríamos de adoptar otra actitud ante la vida. Una actitud, que aunque difícil se aprende, y que consiste en aceptar en todo momento lo que nos sucede asumiéndolo como parte del proceso de la vida. Porque como siempre, empecinándonos en que la vida sea algo diferente a lo que estamos viviendo, ¿cómo podremos diferenciar entre deseo y realidad? Yo abogo por descubrir el amor a la vida como forma implícita de amarnos y amar a los demás, sin esperar que ese amor literario nos abrace. Creo fervientemente que sólo amando la vida podemos entender realmente ese concepto, y ¿quién sabe si algún día, si somos tan afortunados como ese ganador de la lotería, nos convertimos en una más de esas raras y preciosas gotas en medio del océano?